Au pays des mots et des maux naviguent mes pensées au gré de la marée.
Mes maux sont ces tempêtes qui m'emportent au loin.
Mes mots gagnent la rive où j'oublie ma dérive.
De l'enfant à la femme, j'ondule caressante,
Retrouvant en l'écume les joies de mon enfance
Et regardant la vague de mes amours naissants.
Mes mots sont goélands, ils s'envolent vers le large
Et me déposent là au pied de ce rocher,
Où d'Armor en Argoat, je m'en vais jeter l'ancre
Et arrimer ma barque aux souvenirs iodés.

 

 

                                        Corinne SABELLICO

                                            ( 1960 - 2005 )

Ayant poussé la porte étroite qui chancelle,
Je me suis promené dans le petit jardin
Qu’éclairait doucement le soleil du matin,
Pailletant chaque fleur d’une humide étincelle.

 

 

Rien n’a changé. J’ai tout revu : l’humble tonnelle
De vigne folle avec les chaises de rotin...
Le jet d’eau fait toujours son murmure argentin
Et le vieux tremble sa plainte sempiternelle.

 

 

Les roses comme avant palpitent ; comme avant,
Les grands lys orgueilleux se balancent au vent.
Chaque alouette qui va et vient m’est connue.

 

 

Même j’ai retrouvé debout la Velléda
Dont le plâtre s’écaille au bout de l’avenue,
— Grêle, parmi l’odeur fade du réséda.

 

 

                                              

                                                 VERLAINE

                                               ( 1844 - 1896 )

         VERLAINE, ( 1844 - 1896 ).D'une existence mouvementée, riche en épisodes romanesques, il compose à l'âge de dix-huit ans, le poème " Chanson d'automne " où l'originalité de son écriture est déjà
manifeste.
Sa rencontre avec Arthur RIMBAUD en 1871 l'entraîne, plusieurs années durant, dans une vie orageuse et semée de catastrophes.
La vie commune des deux amis, se termine en 1873, par une dispute particulièrement violente, au cours de laquelle Verlaine tire deux coups de revolver sur Rimbaud, blessant celui-ci au poignet. Sur plainte de Rimbaud, Verlaine est arrêté, puis condamné à deux ans de prison.
À sa sortie de prison, revenu à des convictions catholiques, Verlaine tente en vain de convertir Rimbaud, puis il se laisse reprendre par la vie bohème qui avait été la sienne.
Menant une existence misérable, épuisé par l'alcoolisme, miné par la maladie, il meurt seul dans un dénuement presque absolu.

 
J'avais douze ans ; elle en avait bien seize.
Elle était grande, et, moi, j'étais petit.
Pour lui parler le soir plus à mon aise,
Moi, j'attendais que sa mère sortît ;
Puis je venais m'asseoir près de sa chaise
Pour lui parler le soir plus à mon aise.


Que de printemps passés avec leurs fleurs !
Que de feux morts, et que de tombes closes !
Se souvient-on qu'il fut jadis des coeurs ?
Se souvient-on qu'il fut jadis des roses ?
Elle m'aimait. Je l'aimais. Nous étions
Deux purs enfants, deux parfums, deux rayons.


Dieu l'avait faite ange, fée et princesse.
Comme elle était bien plus grande que moi,
Je lui faisais des questions sans cesse
Pour le plaisir de lui dire : Pourquoi ?
Et par moments elle évitait, craintive,
Mon oeil rêveur qui la rendait pensive.


Puis j'étalais mon savoir enfantin,
Mes jeux, la balle et la toupie agile ;
J'étais tout fier d'apprendre le latin ;
Je lui montrais mon Phèdre et mon Virgile ;
Je bravais tout; rien ne me faisait mal ;
Je lui disais : Mon père est général.


Quoiqu'on soit femme, il faut parfois qu'on lise
Dans le latin, qu'on épelle en rêvant ;
Pour lui traduire un verset, à l'église,
Je me penchais sur son livre souvent.
Un ange ouvrait sur nous son aile blanche,
Quand nous étions à vêpres le dimanche.


Elle disait de moi : C'est un enfant !
Je l'appelais mademoiselle Lise.
Pour lui traduire un psaume, bien souvent,
Je me penchais sur son livre à l'église ;
Si bien qu'un jour, vous le vîtes, mon Dieu !
Sa joue en fleur toucha ma lèvre en feu.


Jeunes amours, si vite épanouies,
Vous êtes l'aube et le matin du coeur.
Charmez l'enfant, extases inouïes !
Et quand le soir vient avec la douleur,
Charmez encor nos âmes éblouies,
Jeunes amours, si vite épanouies!

                                           Victor HUGO
                                           ( 1802 - 1885 )
                                         écrit en mai 1848

En 1811, Victor HUGO avait passé le mois d'avril à Bayonne, dans une maison, dont le propriétaire avait une fille" de quatorze ou quinze ans ", et, de retour dans cette ville, le 26 juillet 1843, il écrit à Louis Boulanger que sa mémoire, " après trente années, n'a perdu aucun des traits de cette angélique figure...Elle était blonde et svelte " poursuit-il, " et me paraissait grande. C'était un regard doux et voilé, un profil virgilien, comme on rêve Amaryllis ou la Galatée qui s'enfuit vers les saules " Elle venait jouer avec les enfants Hugo, et, souvent assise sur les marches de la cave, elle lisait un livre à Victor ; par moment, dit-il, " mes yeux se baissaient, mon regard rencontrait son fichu ent'ouvert au-dessous de moi, et je voyais, avec un trouble mêlé d'une fascination étrange, sa gorge ronde et blanche qui s'élevait  et s'abaissait doucement dans l'ombre, vaguement dorée d'un chaud reflet du soleil ", il s'interroge, ému, sur ces amours enfantines : " O époque naïve, et pourtant déjà doucement agitée ! C'est là que j'ai vu poindre dans le coin le plus obscur de mon âme cette première lueur inexprimable, aube divine de l'amour...".

                                                                                     Extrait de notes du livre : VICTOR HUGO

                                                                                                                        Les Contemplations

                                                                                                                          Poésie / Gallimard

 

Elle était déchaussée, elle était décoiffée,
Assise, les pieds nus, parmi les joncs penchants ;
Moi qui passais par là, je crus voir une fée,
Et je lui dis : Veux-tu t'en venir dans les champs ?

 

 

Elle me regarda de ce regard suprême
Qui reste à la beauté quand nous en triomphons,
Et je lui dis : Veux-tu, c'est le mois où l'on aime,
Veux-tu nous en aller sous les arbres profonds ?

 

 

Elle essuya ses pieds à l'herbe de la rive ;
Elle me regarda pour la seconde fois,
Et la belle folâtre alors devint pensive.
Oh ! comme les oiseaux chantaient au fond des bois !

 

 

Comme l'eau caressait doucement le rivage !
Je vis venir à moi, dans les grands roseaux verts,
La belle fille heureuse, effarée et sauvage,
Ses cheveux dans ses yeux, et riant au travers.

                                             Victor HUGO

                                             ( 1802 - 1885 )

Dans l'enclos d'un jardin gardé par l'innocence
J'ai vu naître vos fleurs avant votre naissance,
Beau jardin, si rempli d'oeillets et de lilas
Que de le regarder on n'était jamais las.

 

En me haussant au mur dans les bras de mon frère
Que de fois j'ai passé mes bras par la barrière
Pour atteindre un rameau de ces calmes séjours
Qui souple s'avançait et s'enfuyait toujours !
Que de fois, suspendus aux frêles palissades,
Nous avons savouré leurs molles embrassades,
Quand nous allions chercher pour le repos du soir
Notre lait à la cense, et longtemps nous asseoir
Sous ces rideaux mouvants qui bordaient la ruelle !
Hélas ! qu'aux plaisirs purs la mémoire est fidèle !
Errant dans les parfums de tous ces arbres verts,
Plongeant nos fronts hardis sous leurs flancs entr'ouverts,
Nous faisions les doux yeux aux roses embaumées
Qui nous le rendaient bien, contentes d'être aimées !
Nos longs chuchotements entendus sans nous voir,
Nos rires étouffés pleins d'audace et d'espoir
Attirèrent un jour le père de famille
Dont l'aspect, tout d'un coup, surmonta la charmille,
Tandis qu'un tronc noueux me barrant le chemin
M'arrêta par la manche et fit saigner ma main.

 

 

Votre père eut pitié... C'était bien votre père !
On l'eût pris pour un roi dans la saison prospère...
Et nous ne partions pas à sa voix sans courroux :
Il nous chassait en vain, l'accent était si doux !
En écoutant souffler nos rapides haleines,
En voyant nos yeux clairs comme l'eau des fontaines,
Il nous jeta des fleurs pour hâter notre essor ;
Et nous d'oser crier : " Nous reviendrons encor ! "

 

                                                 ( ... )

                               

                               Marceline DESBORDES-VALMORE

                                                ( 1786 - 1859 )

" Mme Desbordes-Valmore fut femme, fut toujours femme, et ne fut absolument que femme ; mais elle fut à un degré extraordinaire l’expression poétique de toutes les beautés de la femme... "
                                                                                                      ( Charles Baudelaire )

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" L'un des plus grands poètes, je ne dirais pas du XIXe siècle français, mais de tous les temps "

                                                                                                            ( Aragon )

" Nous habitons un long navire avec un cri de brouillard au fond des siècles
Et la mer à tout moment menace de submerger nos mansardes
Une mer qui n'est nulle part dans les atlas
On l'appelle Mémoire et c'est euphémisme peut-être
Ô reine habillée à la fois de chansons et de larmes
Vous passez d'une pièce à l'autre en frissonnant Madame
Le prétexte invoqué de votre venue est une histoire à dormir debout
Soudain qui vous trouble laissant
Vos gants noirs sur le dos d'un fauteuil
Et vous voilà défaite comme un bouquet de violettes
Auriez-vous par hasard oublié que vous étiez la Mer "

 

                                                                        ARAGON

                                                                       ( 1897 - 1982 )

 

Un jeune homme marchait le long du boulevard
Et sans songer à rien, il allait seul et vite,
N'effleurant même pas de son vague regard
Ces filles dont le rire en passant vous invite.

 

Mais un parfum si doux le frappa tout à coup
Qu'il releva les yeux. Une femme divine
Passait. A parler franc, il ne vit que son cou ;
Il était souple et rond sur une taille fine.

 

Il la suivit - pourquoi ? - Pour rien ; ainsi qu'on suit
Un joli pied cambré qui trottine et qui fuit,
Un bout de jupon blanc qui passe et se trémousse.
On suit ; c'est un instinct d'amour qui nous y pousse.

 

Il cherchait son histoire en regardant ses bas.
Élégante ? Beaucoup le sont. - La destinée
L'avait-elle fait naître en haut ou bien en bas ?
Pauvre mais déshonnête, ou sage et fortunée ?

 

Mais comme elle entendait un pas suivre le sien,

Elle se retourna. C'était une merveille.

Il sentit en son coeur naître comme un lien

Et voulut lui parler, sachant bien qu'à l'oreille

 

Est le chemin de l'âme. Ils furent séparés

Par un attroupement au détour d'une rue.

Lorsqu'il eut bien maudit les badauds désoeuvrés

Et qu'il chercha sa dame, elle était disparue.

 

Il ressentit d'abord un véritable ennui,

Puis, comme une âme en peine, erra de place en place,

Se rafraîchit le front aux fontaines Wallace

Et rentra se coucher fort avant dans la nuit.

 

Vous direz qu'il avait l'âme trop ingénue ;

Si l'on ne rêvait point, que ferait-on souvent ?

Mais n'est-il pas charmant, lorsque gémit le vent,

De rêver, près du feu, d'une belle inconnue ?

 

                                                   ( ... )

 

Je n'aime pas trop la fin de ce poème de Jules VERNE " JOHN PLAYNE ", peut-être parce que je vis au bord de la mer, où de notre port partent des bateaux de pêche...et que ces hommes qui affrontent la mer tous les jours en connaissent les dangers, et ne partent pas ivres !
.
Le métier de marin-pêcheur est un rude métier, toujours à la merci d'un changement brutal de temps, d'un accident en mer.
.
Le 23 janvier 2007 un de nos chalutiers le " Manureva " n'est pas rentré, victime d'une déferlante, à environ 400m du port, le bateau se serait brusquement couché, puis retourné.
.
L'opération de sauvetage menée par deux vedettes de la SNSM, trois hélicoptères et un bateau de pêche ne furent pas facilités par une météo très défavorable, des vents de nord-est de 75 kms heure et des creux de plus de 3 mètres.
Sur les quatre hommes à bord un seul fut sauvé.

Tiens ! Qu'est-ce qui se passe ?
Le premier en avant
Soudain fait volte face
Pour revenir au vent !
Les autres en arrière
Manoeuvrant tour à tour
De la même manière
Sans songer au retour.
Est-ce que par l'orage
Quelque bateau surpris
La nuit a fait naufrage ?
En voit-on les débris ?
Un homme se bloque au large
Là-bas c'est un devoir
Ne fusse qu'une barque
Un canot d'aller voir
On se hâte, on arrive
Un bateau de Kormer
Est-là seul, qui dérive
Chaviré, cul en l'air.

( ... )

.

Jules VERNE

à suivre...