Peindre d'abord une cage

avec une porte ouverte

peindre ensuite

quelque chose de joli

quelque chose de simple

quelque chose de beau

quelque chose d'utile

pour l'oiseau

placer ensuite la toile contre un arbre

dans le jardin

dans un bois

ou dans une forêt

se cacher derrière l'arbre

sans rien dire

sans bouger...

Parfois l'oiseau arrive vite

mais il peut aussi mettre de longues années

avant de se décider

Ne pas se décourager

attendre

attendre s'il le faut pendant des années

la vitesse ou la lenteur de l'arrivée de l'oiseau

n'ayant aucun rapport

avec la réussite du tableau

Quand l'oiseau arrive

s'il arrive

observer le plus profond silence

attendre que l'oiseau entre dans la cage

et quand il est entré

fermer doucement la porte avec le pinceau

puis

effacer un à un tous les barreaux

en ayant soin de ne toucher aucune des plumes de l'oiseau

Faire ensuite le portrait de l'arbre

en choisissant la plus belle de ses branches

pour l'oiseau

peindre aussi le vert feuillage et la fraîcheur du vent

la poussière du soleil

et le bruit des bêtes de l'herbe dans la chaleur de l'été

et puis attendre que l'oiseau se décide à chanter

Si l'oiseau ne chante pas

c'est mauvais signe

signe que le tableau est mauvais

mais s'il chante c'est bon signe

signe que vous pouvez signer

Alors vous arrachez tout doucement

une des plumes de l'oiseau

et vous écrivez votre nom dans un coin du tableau.

 

 

                                         Jacques PREVERT ( 1900 - 1977 )

                                                     Paroles

Je voudrais être un homme puissant,

Me construire un château, défricher un royaume,

Et creuser tout autout un immense fossé

Afin que la méchanceté malgré ses longues jambes

Le trouve trop large.

Là, je voudrais dresser des tables pour un banquet

Et inviter chaque affamé de la route,

Et tous les hommes gais et braves.

On y dirait à haute voix et librement

Que noir c'est noir, et blanc c'est blanc,

On y louerait la vie pour peu qu'elle soit fidèle.

 

 

Je voudrais être un homme sans peur.

Donne-moi, Destinée, un combat, un cheval

Une épée qui frappe et une cause sans reproche

Afin de mourir pour elle, si je n'ai la victoire.

S'il ne m'est pas donné d'être cité au jour de gloire

Lorsque, après la bataille, les troupes s'en reviennent,

Parmi les attaquants tombés en première ligne,

Cela m'est bien égal, puisque je combattais parmi la masse,

Car d'être au dernier rang n'empêche pas d'avancer,

Et l'on en dort pas moins si l'on dort oublié.

 

 

 

 

 

Ainsi suis-je devenu un rêveur _ pas un homme !

A grand fracas je combats avec la lance des mots.

Si dans les tournois de poésie je porte une cuirasse,

À la ville je porte un veston comme Monsieur Tout-le-Monde.

Je voudrais chanter dans la lumière de la montagne,

Mais je demeure à l'ombre des maisons de mon village natal

Où les souvenirs chantent comme des rossignols.

Mais la contrée entendra ma voix

Car même s'il résonne dans la vallée, mon chant peut monter

Tant qu'il y aura de l'air dans ma poitrine.

 

 

                                       Erik- Axel KARFELDT

                                                        ( 1864 - 1931 )

 

 

 

Son jeune amour elle m'a donné,

Un soir, dans la fraîche forêt.

La campagne embaumait au crépuscule

Et le coucou sonnait les heures.

Sur des sentiers parmi les broussailles,

Jusqu'au sombre domaine où règnent les Dryades,

Oubliant le monde, nous allâmes tous deux,

En un rêve juvénile et présomptueux.

 

 

Dans tous les recoins de la nuit

Un air nuptial monta de cordes frémissantes ;

Des sapins et des églantiers

Il monta vers les coteaux semés de trèfles.

Dans la sombre nuée brillait un point d'argent,

L'étoile de Vénus regardait hiératique :

Nous sommes tombés dans les bras l'un de l'autre

Et nous sentions nos coeurs battre dans nos poitrines.

 

 

Nous sommes descendus tous deux dans la vallée

Où le ruisseau s'étire silencieusement,

À la source nous bûmes dans un hanap d'écorce

Pour rafraîchir nos lèvres brûlantes de baisers.

Puis, à travers un pré où fleurissait l'orchis,

Lentement nous allâmes , étourdis par l'été

Et, la tête remplie de tumulte et de fièvre,

Nous avons tous deux contemplé les étoiles.

 

 

                                   Erik-Axel KARLFELDT

 

 

 

" Toi, dont le monde encore ignore le vrai nom,

Esprit mystérieux, mortel, ange ou démon,

Qui que tu sois, Byron, bon ou fatal génie,

J'aime de tes concerts la sauvage harmonie,

Comme j'aime le bruit de la foudre et des vents

Se mêlant dans l'orage à la voix des torrents ! "

 

                                        Lamartine  ( extrait du poème _ L'Homme _ " À Lord Byron " 

 

" Mais maintenant à quoi nous serviraient les malédictions et les larmes ? Elles ne feraient qu'ajouter à la joie de nos tyrans ; s'ils nous voyaient gémir de notre funeste séparation, cette vue réjouirait leurs coeurs impitoyables "

                                                                Lord Byron : À Caroline

 

                                    

                                             

 

 

                                            ( à suivre )

 

 

 

 

 

 

Les échos de Venise ne répètent plus les vers de Tasse,*

et le gondolier muet rame en silence.

 

 

Ses palais s'écroulent sur le rivage,

et la musique maintenant n'y frappe plus incessamment l'oreille.

 

 

Ses jours de gloires sont passées,

mais cependant Venise est encore belle.

 

 

Les empires tombent, les arts dégénèrent,

mais la nature ne meurt jamais ;

elle n'a pas oublié toutefois combien Venise jadis lui fut chère,

ce séjour agréable de tous les plaisirs,

le paradis de la terre, le masque de l'Italie.

 

                                       

                          Lord Byron  ( 1788 - 1824 )

                          Quatrième chant  (4-3) de " Childe Harold "

 

 

 

 

 

 

Puis, quand il le voudra, scribes, docteurs, poètes,

Il sait qu'il peut, d'un souffle, en vos bouches muettes

               Eteindre vos clameurs,

Et qu'il emportera toutes vos voix ensemble

Comme le vent de mer emporte où bon lui semble

               La chanson des rameurs !

 

 

En vain vos légions l'environnent sans nombre,

Il n'a qu'à se lever pour couvrir de son ombre

               À la fois tous vos fronts ;

Il n'a qu'à dire un mot pour couvrir vos voix grêles,

Comme un char en passant couvre le bruit des ailes

               De mille moucherons !

 

 

Quand le vent, vos flambeaux, sublimes auréoles

Dont vous illuminez vos temples, vos idoles,

               Vos dieux, votre foyer,

Phares éblouissants, clartés universelles,

Pâlissent à l'éclat des moindres étincelles

               Du pied de son coursier !

 

 

                                        Victor Hugo

                                                  26 avril 1830

 

Allez donc ! ennemis de son nom ! foule vaine !

Autour de son génie épuisez votre haleine !

Recommencez toujours ! ni trêve, ni remord.

Allez, recommencez, veillez, et sans relâche

Roulez votre rocher, refaites votre tâche,

Envieux ! _ Lui poète, il chante, il rêve, il dort.

 

 

Votre voix, qui s'aiguise et vibre comme un glaive,

N'est qu'une voix de plus dans le bruit qu'il soulève.

La gloire est un concert de mille échos épars,

Choeurs de démons, accords divins, chants angéliques,

Pareil au bruit que font dans les places publiques

               Une multitude de chars.

 

 

Il ne vous connaît pas. _ Il dit par intervalles

Qu'il faut aux jours d'été l'aigre cri des cigales

L'épine à mainte fleur ; que c'est le sort commun ;

Que ce serait pitié d'écraser la cigale ;

Que le trop bien est mal ! que la rose au Bengale

Pour être sans épine est aussi sans parfum.

 

 

Et puis, qu'importe ! amis, ennemis, tout s'écoule.

C'est au même tombeau que va toute la foule.

Rien ne touche un esprit que Dieu même a saisi.

Trônes, sceptres, lauriers, temples, chars de victoire,

On ferait à des rois des couronnes de gloire

               De tout ce qu'il dédaigne ici !

 

 

Que lui font donc ces cris où votre voix s'enroue?

Que sert au flot amer d'écumer sur la proue?

Il ignore vos noms, il n'en a point souci,

Et quand, pour ébranler l'édifice qu'il fonde,

La sueur de vos fronts ruisselle et vous inonde,

Il ne sait même pas qui vous fatigue ainsi !

 

 

                                         Victor Hugo

 

                                         

                                                      ( à suivre ... )

 

 

 

                                                               

 

                                                

 

 

 

 

Qui peut savoir combien de jalouses pensées,

De haines, par l'envie en tous lieux ramassées,

De sourds ressentiments, d'inimitiés sans frein,

D'orages à courber les plus sublimes têtes,

Combien de passions, de fureurs, de tempêtes,

Grondent autour de toi, jeune homme au front serein !

 

 

Tu ne le sais pas, toi ! _ Car tandis qu'à ta base

La gueule des serpents s'élargit et s'écrase,

Tandis que ces rivaux, que tu croyais meilleurs,

Vont t'assiégeant en foule, ou dans la nuit secrète

Creusent maint piège infâme à ta marche distraite,

              Pensif, tu regardes ailleurs !

 

 

Ou si parfois leurs cris montent jusqu'à ton âme,

Si ta colère, ouvrant ses deux ailes de flamme,

Veut foudroyer leur foule acharnée à ton nom,

Avant que le volcan n'ait trouvé son issue,

Avant que tu n'aies mis la main à ta massue,

Tu te prends à sourire et tu dis : À quoi bon ?

 

 

Puis voilà que revient ta chère rêverie,

Famille, enfance, amour, Dieu, liberté, patrie ;

La lyre à réveiller ; la scène à rajeunir ;

Napoléon, ce dieu dont tu seras le prêtre ;

Les grands hommes, mépris du temps qui les voit naître,

                  Religion de l'avenir !

 

 

                                                          Victor Hugo

                             

                         (...à suivre )

 

 

 

 

 

 

 

Au pays parfumé que le soleil caresse,

J'ai connu, sous un dais d'arbres tout empourprés

Et de palmiers d'où pleut sur les yeux la paresse,

Une dame créole aux charmes ignorés.

 

 

Son teint est pâle et chaud ; la brune enchanteresse

A dans le cou des airs noblement maniérés ;

Grande et svelte en marchant comme une chasseresse,

Son sourire est tranquille et ses yeux assurés.

 

 

Si vous alliez, Madame, au vrai pays de gloire,

Sur les bords de la Seine ou de la verte Loire,

Belle digne d'orner les antiques manoirs,

 

 

Vous feriez, à l'abri des ombreuses retraites,

Germer mille sonnets dans le coeur des poëtes,

Que vos grands yeux rendraient plus soumis que vos noirs.

 

 

                                       Charles BAUDELAIRE  ( 1821 - 1867 )

                                         Les Fleurs du Mal

Tu m'as donné l'eau bleue et la boue jaune

Le maïs fauve et la couleur du bruit

Les jeux du jour les ailes de la nuit

Les papillons qu'un pied nu d'enfant suit

Tu m'as donné le ciel de l'Amazone

 

 

Tu m'as donné le coeur et la magie

Les souvenirs d'un amour sans miroir

Les charmes blancs des après-midi noirs

Les yeux perdus des enfers sans mémoire

Les papillons que brûle la bougie

 

 

Tu m'as donné ces papillons lyriques

Leurs corsets gris par l'épingle tenus

La feuille morte et la fleur inconnue

L'ombre de feu que poursuit un pied nu

Tu m'as donné l'azur de l'Amérique

 

 

Tu m'as donné le parfum qui grisa

Notre jeunesse à nos cheveux pareille

Tu m'as donné les taches du soleil

Les papillons qu'un rire enfant effraye

Je les ai mis dans la chambre d'Elsa

 

 

                      Louis ARAGON

                             ( Les cadeaux de Pablo Neruda )

 

 

 

 

Et la mer et l'amour ont l'amer pour partage,

Et la mer est amère, et l'amour est amer,

L'on s'abîme en l'amour aussi bien qu'en la mer,

Car la mer et l'amour ne sont point sans orage.

 

 

Celui qui craint les eaux, qu'il demeure au rivage,

Celui qui craint les maux qu'on souffre pour aimer,

Qu'il ne se laisse pas à l'amour enflammer,

Et tous deux ils seront sans hasard de naufrage.

 

 

La mère de l'amour eut la mer pour berceau,

Le feu sort de l'amour, sa mère sort de l'eau,

Mais l'eau contre ce feu ne peut fournir des armes.

 

 

Si l'eau pouvait éteindre un brasier amoureux,

Ton amour qui me brûle est si fort douloureux,

Que j'eusse éteint son feu de la mer de mes larmes.

 

 

                        Pierre de Marbeuf  ( 1596 - 1645 )

 

 

 

il fait une longueur hors tout de 65 m

longueur de coque : 54,02 m

21 voiles

une surface de voilure 1 217 m²